Эмигрант…теперь их много. Тех, кто уехал из России в поисках солнышка…Что там написал в 1902 году Горький в пьессе «На дне»… как там сказал старик Лука…припоминаю его слова: «где тепло — там и родина…»
А и «тепло ли тебе девица? Тепло ль тебе, красная?» (Кто запамятовал -фраза из советского фильма «Морозко».)
Так тепло ли тебе? На новой родине? Да вот только Родина бывает в единственном числе и только раз. Никто ещё дважды не родился на этот свет, разве только фигурально…но это же фиг…ура речи…Так же как и о смерти говорят -«Двум смертям не бывать, а одной не миновать». Новая родина — это небывальщина, это людоед-вегетарьянец. Отчего так? Гляди сама.
В Курскую деревню приехали новые люди из другой деревни. Купили дом, зажили. Но старожил — глубокий старик — обиделся на нового соседа за мелочь и, желая нанести самое ужасающее оскорбление, произнёс…что?…мат? Нет. Не угадали…Старик прошипел сквозь зубы: «У, чужаки пришлые!»
Всё. Убил. Пришлые! Этим всё сказано. О прошлом и о будущем приезжих. Своих мы знаем всех и всё. Не случайно есть присловье : «Не вздыхай глубоко, не отдадим далеко, хоть за плута, да всё тута, хоть за курицу, да на свою улицу!» За своего, не пришлого, не чужого. За СВОЕГО. Мы его бабку знали, мы ему многое прощаем — потому, что он — СВОЙ.
Чемпион в признании-непризнании СВОЙ-ЧУЖОЙ — конечно — Великобритания. Стоит почитать забавные и поучительные книжки Джерри Даррелла. Как он описал визит городских (его и его девушки) в паб английской деревни. Рассказ «Урсула»…. » В этом крохотном заведении собирались по вечерам все местные старики, эдакие смуглые битюки….Первые несколько минут они сидели молча и неподвижно, крепко сжимая руками свои кружки и подозрительно поглядывая на нас. Меня они знали, но со мной в их маленьком дымном баре появилось чужеродное создание…Это было святотатством…» Спешу успокоить читателя, что в рассказе всё кончилось хорошо. Но учтите, что это англичане и незнакомая англичанка, всё же своя кровь, хоть и чужак…
А если не своя кровь? Если пришлый чужак? С чужим языком? С чужим воспитанием и системой ценностей? И пусть эмигрант сам обесценивает до минуса свою исконную систему ценностей, пусть учит язык до совершенства, пусть верноподданнически говорит и восхваляет только «правильные» вещи…НО МЫ НЕ ЗНАЛИ ЕГО БАБУШКУ!
ЧУЖАК…ПРИШЛЫЙ… Одна надежда на детей…Они вырастут здесь, на новой земле, станут своими… Да. Конечно. Но поймёшь ли ты -эмигрантка- своих собственных детей, выросших на новой почве? А самое главное: поймут ли тебя твои выросшие дети? Не проляжет ли между отцами и детьми ПРОПАСТЬ… Не та, о которой писал Тургенев, преодолимая любовью и общим языком, общей любовью к Родине, общими памятью и чаяньями.
НАСТОЯЩИЙ ВЕЛИКИЙ КАНЬОН, БЕЗВОДНЫЙ И МЁРТВЫЙ.
Многие, ох, многие увидели пропасть у своих ног…но было уже ПОЗДНО…
«Угрюм и одинок грозой оторванный листок» любезно сообщил нам, потомкам, М.Ю.Лермонтов. Да кто ж из нас признает свои ошибки? «Их мало, с опытной душой», как сказал нам С.Есенин. И когда зреет понимание последствий, тогда начинается поиск виноватых…Мне плохо, тиско, душно, меня не любят…я ЧУЖАК! ПРИШЛЫЙ! Мне гадко!…А кто виноват в моих страданиях ? Не я! Я не могу быть виноват по определению. Тогда КТО?
Ну конечно она : родина — Россия! А зачем она такая, что мне захотелось гипотетического чужого тепла и реальных чужих денег? Гипотетической чужой свободы и «демократии», теперь выразившихся для меня, моих детей, в ЮВЕНАЛАХ! Это она- родина- виновата, что мы, эмигранты, сбиваемся в стаи на Брайтон-Бич и в ему подобных районах по всем углам Земли! Замыкаемся…тоскуем…НЕТ! Мы счастливы! Мы живём в «земле обетованной», самом счастливом месте Земли! Только почему-то тянет в русскоязычные сети, «паблики»…и за эту постыдную тягу мы всем расскажем : какая она — Ррроди…РАШКА! И тут человек-эмигрант перерождается в русофоба…Какая грустная картина — перерождение эльфа в тролля…Тролля беспочвенного, безродного, безыдейного, слепого исполнителя пресловутой «методички»…О, боги, страшная картина…
А если не своя кровь? Если пришлый чужак? С чужим языком? С чужим воспитанием и системой ценностей? И пусть эмигрант сам обесценивает до минуса свою исконную систему ценностей, пусть учит язык до совершенства, пусть верноподданнически говорит и восхваляет только «правильные» вещи…НО МЫ НЕ ЗНАЛИ ЕГО БАБУШКУ!
ЧУЖАК…ПРИШЛЫЙ… Одна надежда на детей…Они вырастут здесь, на новой земле, станут своими… Да. Конечно. Но поймёшь ли ты -эмигрантка- своих собственных детей, выросших на новой почве? А самое главное: поймут ли тебя твои выросшие дети? Не проляжет ли между отцами и детьми ПРОПАСТЬ… Не та, о которой писал Тургенев, преодолимая любовью и общим языком, общей любовью к Родине, общими памятью и чаяньями.
НАСТОЯЩИЙ ВЕЛИКИЙ КАНЬОН, БЕЗВОДНЫЙ И МЁРТВЫЙ.
Многие, ох, многие увидели пропасть у своих ног…но было уже ПОЗДНО…
«Угрюм и одинок грозой оторванный листок» любезно сообщил нам, потомкам, М.Ю.Лермонтов. Да кто ж из нас признает свои ошибки? «Их мало, с опытной душой», как сказал нам С.Есенин. И когда зреет понимание последствий, тогда начинается поиск виноватых…Мне плохо, тиско, душно, меня не любят…я ЧУЖАК! ПРИШЛЫЙ! Мне гадко!…А кто виноват в моих страданиях ? Не я! Я не могу быть виноват по определению. Тогда КТО?
Ну конечно она : родина — Россия! А зачем она такая, что мне захотелось гипотетического чужого тепла и реальных чужих денег? Гипотетической чужой свободы и «демократии», теперь выразившихся для меня, моих детей, в ЮВЕНАЛАХ! Это она- родина- виновата, что мы, эмигранты, сбиваемся в стаи на Брайтон-Бич и в ему подобных районах по всем углам Земли! Замыкаемся…тоскуем…НЕТ! Мы счастливы! Мы живём в «земле обетованной», самом счастливом месте Земли! Только почему-то тянет в русскоязычные сети, «паблики»…и за эту постыдную тягу мы всем расскажем : какая она — Ррроди…РАШКА! И тут человек-эмигрант перерождается в русофоба…Какая грустная картина — перерождение эльфа в тролля…Тролля беспочвенного, безродного, безыдейного, слепого исполнителя пресловутой «методички»…О, боги, страшная картина…
А ведь издревле самой позорной казнью считалась казнь в воздухе. Повешание, распятие на крестах…когда человек умирал, не касаясь родной землицы хоть кончиком пальца…Богатыри — и не только русские былинные — богатыри всех эпосов — имели при себе хоть частицу родной земли. Родина только силу и даёт. Родная земля, родные равнины, леса и поля…И СОПРИЧАСТНОСТЬ и земле, и берёзам, и грустным и весёлым людям -СВОИМ! НЕ ЧУЖИМ! И ты- свой, НЕ ПРИШЛЫЙ!
«Небоскрёбы, небоскрёбы, а я маленький такой, то мне грустно, то мне скучно, то теряю свой покой». Это написано в этом веке.
А в прошлом, о прошлой эмиграции, пел Вертинский:
» Донесла случайная молва милые, ненужные слова:
Летний сад, Фонтанка и Нева….
Вы, слова залётные, куда?
Тут шумят чужие города…и чужая радость и беда…
И мы для них чужие -НАВСЕГДА»